Heureux bien sûr que le printemps soit revenu, mais les maux ne se résolvent jamais facilement. C’est bien connu qu’on ne montre le meilleur de nous à qui on veut bien ; je ne sais même pas si le meilleur de moi, c’est encore moi.
En vrai, je n’ai aucun problème. Je réussis tout. Je passe l’existence comme un imposteur chanceux qu’on admire pour sa chance. Mes problèmes, ce sont les autres, et l’inquiétude que j’y mets, l’inquiétude qu’ils me donnent. Il y a des jours où je suis meilleur, et je maîtrise le tour de magie expertement. Et d’autres où je n’y crois plus moi-même, je parviens encore à faire joliment semblant. Ça ne vaut guère.
Je crois bien que la manie est tombée sur les villes et villages. Je souhaite le meilleur à tous les fous et à ceux qui n’ont pas encore compris. Le meilleur, c’est l’illusion du meilleur. Ça vaut toutes les peines, j’imagine.
Je badine comme une fillette. Ma pensée aujourd’hui ressemble à une soirée pyjama. Quelque chose d’à moitié raté. Pourtant, je connais bien le paradis, pour l’avoir inventé. Croyez-moi, et je me croirai.